Всё-таки Москва — город удивительный, фантасмагоричный, истинно булгаковский, ярмарочный, выпуклый со всех сторон. Если Петербург — призрак, болезненная Петрова фантазия (у меня по-прежнему бывают сомнения относительно того, существует ли город на самом деле), то Москва очень даже реальна. Чересчур реальна. Вот только реальность у неё своя.
За те два дня, что мы с Катей были в столице, пространство постоянно над нами подшучивало. Мы бродили по одним и тем же местам, но всякий раз они выглядели иначе. Памятная доска на одной из стен утверждала, что в доме помешались какие-то подразделения (помещались, конечно же, помещались). На парадной Тверской нас едва не погубил велосипедист с новогодней ёлкой, в ветвях которой болтались остатки серебристого дождика. Возле Патриарших прудов, где рассчитывали встретить нечистую силу, поющие кришнаиты в цветастых балахонах попытались захватить нас в свою сектантскую группу, глядя немигающими, преувеличенно добрыми глазами. С десяток дворников на Новинском бульваре всерьёз и с гарканьем разгребали один очень скромный (особенно по питерским меркам) сугроб, а их начальник с лопатой угрожающе вопрошал, в каком доме мы живём (в Петербурге, которого нет, товарищ начальник!). В конце концов, перед нами внезапно проскочил большой чёрный кот (Бегемот или пародия — не знаю) по дороге в книжный клуб, где проходила презентация сборника «Один счастливый день». На том странности и закончились.
Хотя нет. Было что-то магическое в том, что актриса Мария Миронова читала мой рассказ. И в том, как она его читала. И в том, что говорила мне.
Сегодня мы уже дома. Надеюсь, нас не подменили в столице.
📷 Катя
